There is a amor that never goes out

Chega assim de supetão, fazendo surpresa e sopra na minha orelha e brinca comigo de "te amo".

Tua perna na minha, tua mão, tua boca, teu corpo rente ao meu. Me beija, abraça, faz carinho e arranha de leve e depois mais forte. Torna as roupas desconfortáveis, insuportáveis, irritantes, desprezíveis e maçantes e me ama até dizer chega. E calor e confusão e prazer e eu e você.

E vai embora que o tic tac do relógio não para, e eu também tenho que ir, estamos ambos atrasados e trocamos um olhar malicioso... E me apresso, um sorriso no rosto enquanto meu corpo antes febril, se torna frio de saudades.

Laranja

Estavam os dois, juntos do jeito que sempre faziam em algum lugar naquela mata esquisita perto da casa dele. Estavam os dois fazendo perguntas que sabiam ter de responder com mentiras porque os dois sabiam que não podiam se deixar conhecer assim.

- Você acredita em amor? - Ele perguntou quase sussurrando no ouvido dela.

- Eu não sei, as vezes sim, as vezes não.

- Por que não?

- Acho que nunca me fizeram acreditar nele. - Ela desembrulhou um bombom de laranja. - Quer? - Ofereceu.

- Não, odeio laranja.

E aqueles dois sucumbiram ao silêncio deles. E um vento frio soprou e ela se aconchegou mais perto dele, talvez por frio ou talvez porque a mata esquisita de repente havia se transformado em assustadora. E ele, calmo até, depositou um beijo nos lábios dela. E ela parecia assustada, até corresponder ao beijo dele.

E teve gosto de laranja.

Mr. Perfeito

Escreve sobre mim o mesmo tanto que escrevo sobre você. Mais, se eu tiver sorte.

Descreve meu cabelo, meu sorriso, minha boca. Diz que tom de cereja são maus lábios franzidos e o quão brilhante é o chocolate dos meus olhos sem graça. Fala de manias que eu nem sabia que tinha e da leveza dos meus tapas. Seja ousado e fale do meu corpo, das minhas pernas... Fala como você se perde em mim e seus olhos me fitam sem perceber. Fala como você imagina que me tocar deve ser.

Me descreve, me desvenda, me fala, me conta, me diz tudo o que eu sempre quis ouvir. E some.

Some no meu último suspirar consciente, Mr. Perfeito. Some no meu fechar de olhos. Some porque você não passa de sonho.

Mas, Mr. Perfeito, só não demora a virar realidade que sonhar às vezes cansa.